Tus palabras mías

Para Ixchel

Lees este escrito.
Lees lo que escribí.
Son mis palabras pero se hacen tuyas.
Tus palabras.

Al pronunciarlas te las dices a ti misma 
y las recreas,
les das forma nueva,
y en tu voz se manifiestan como nunca las imaginé.

¡Y las imaginé mil veces!,
saliendo de tu boca.
Primero de mis manos
y luego de tu boca.

Son mis palabras, son las tuyas,
y esa boca que pronuncia es también,
en parte mía,
al adueñarse de ella mis palabras.

Y tú eres dos veces dueña,
dos veces cautiva,
del amor que has provocado.
Lo siento, mi amor, lo siento.

Pienso, escribo lo que pienso,
y lo que pienso ahora tú lo estás pensando;
y si pienso en ti y te convierto en narcisista,
también abuso del poder
para que digas: "yo te amo".

Y me arrepiento, me ruborizo,
porque me encanta verte colorada.

you can lean on me

We all need someone we can lean on 

and if you want it, well you can lean on me

- Mick Jagger, Keith Richards

we all have our gods

our little numbers

I used to pray for you

I used to pray to you

and you gave me nothing

and grief gave me sickness

my soul did wither but I did not die

now I know

something else

maybe you won't hear me calling through the night

maybe you won't hold me as I walk down the long dark hallway

but there is something else

there is someone else

there is always me

so I stand alone and with all the strength of love pushing me forward

and I ask for nothing

for nothing more than I can give
 

and it will suffice

....................................................................................................................

todos tenemos nuestros dioses
nuestros numeritos

solía rezar por ti
 

solía rezarte a ti

y me diste nada

y la pena me enfermó

mi alma se marchitó mas no morí

ahora sé

algo más

quizá no escuches mi llamado a través de la noche

quizá no me sostengas mientras cruzo el largo corredor a oscuras

pero hay algo más

hay alguien más

siempre estoy yo

así permanezco, sólo, con toda la fuerza del amor impulsándome adelante
y no pido nada

nada más que lo que pueda dar

y será suficiente

y pronto

no pienses

que no te veo 

porque te metes

entre mis sueños

y deshaces 

cualquier intento

cualquier camino

cualquier empeño

te miro 

ahogando agua

cerrando soles

rasgando cielos

y me rondas

y me acompañas

y aveces siento

que eres consuelo

sin embargo

nada me dejas

nada construyes

un desafuero

y al cabo 

me he levantado

acopio fuerzas

enciendo fuegos

fortifico 

esta muralla

apilo alto 

su parapeto

y pronto 

podre decirte

ya no te miro

ya no te creo

Se llena mi boca de tu verso

de tus besos se enamora mi libreta

y mi pluma que persigue tu silueta

delineando va tu cuerpo de poesía

...

5 6

cómo empezar a perderte

cómo todo se ha perdido

cómo dejarte ir, abandonándome a mi mismo

cómo terminar el libro

cómo cierro este capítulo

dónde va el punto final

dónde acaba mi discurso

dónde empieza el paraíso

dónde se forma la fila para ir tomando el turno

cuándo terminan los muertos

cuándo se mueren realmente

cuándo se deja un amor y se adopta un cuasi olvido

cuándo te va a dar la gana de marcarme o escribirme

cuándo se rompen los platos y se afilan los cuchillos

qué me falta

qué he perdido

qué comienza por brotarme y no termina de salirse

qué vergüenza

qué obsesiva resistencia encaprichada de delirio

No me atrevo a temerte

Cuando llegues 

habrá sido ya muy tarde

para entonces 

ya te habré estado esperando.

Hace cuanto 

que no dejo de mirarte

y me desvelo

adivinando tus caminos.

Sin embargo,

no presumo conocerte.

Te he mirado

pero no puedo medirte.

Hoy me intrigas

y me perturbarás siempre.

No te temo.

No me atrevo a temerte.

Y presagio:

cuando al fin llegue a tenerte,

no te salvas;

que mientras me estés llevando

te maldiga

y resienta tu tardanza.

Ha pasado

mucho tiempo de anhelarte.

Grapefruit moon

Hola, linda.

Qué bella sonrisa.

Sabes, me gustan tus ojos. Te pareces a un retrato que pinté en mis sueños, sólo que eres más hermosa. No te rías que en mis sueños no soy mal pintor. 

Tómate un trago y suéltame algunas mentiras.

¿Te gusta ir a la playa?

¿Le tienes miedo al mar?

¿A veces sueñas que eres sirena y desde una roca en medio del océano llamas mi nombre cuando hay luna llena?

Vamos a bailar, pero te advierto que soy un diablo cuando suena el tango.

Prometo no tocar abajo de tu cintura siempre y cuando no dejas de mirarme a los ojos.

Otro escocés y tú no dejes de sonreír.

¿Ya te dije que me gustan tus ojos?

No debes ser de por aquí, nunca conocí a otra como tú. Te pareces a una sirena que pinté en mis sueños, pero eres sin duda más bonita.

No te sonrojes. 

Quizá deberíamos salir al malecón y disfrutar la brisa. Si te da frío te prestaré mi abrigo y quien nos mire pensará que estamos enamorados.

Quizá podrías llamar mi nombre en medio del océano.

No te enamores, te lo advierto, soy malas noticias para cualquiera, en especial para una chica como tú. Tienes una linda sonrisa, me gustan tus ojos...

Te pareces a...

Dejaste de mirarme a los ojos y lo prometido es deuda, pero no te sonrojes tanto.

¿Te gusta el mar?

A veces sueño con el mar y con sirenas. ¿Estás segura de que no te paseas por mis sueños? Me recuerdas una mujer que pinté, pero tus ojos son aún más bonitos.

Indefensión

fotogramas

estampas turísticas

de una vida 

que pasa por la vida 

de visita

indefensión

definición de definir 

y definirme 

al definir aquello que

me define

existencia

fragmentaria permanencia

intermitente

sucede cuando amaina

el intelecto

bendición

felices coincidentes

alegrías

momentos con un dejo

de ingenuidad

Agosto

Soy tu reflejo fiel en los cristales

para mostrarte

la belleza que te encarna.

Soy la caricia del agua que te envuelve;

amando tu piel

poro por poro.

Soy la noche que se infiltra entre tus párpados.

Te traigo sueños,

me llevo tu cansancio.

Soy la risa que se escapa de tu boca

anunciandole al mundo

tu alegría.

Soy el latir que irradia vida.

Las arterias que la llevan

por tu cuerpo.

Soy tu efecto, soy tu circunstancia

soy tu talento, tu necesidad

tu prisa, tu abandono.

Y sin ti, ¿qué soy?

Sin ti soy eco del silencio que me ahoga.

Sin ti soy fuego que se extingue en el vacío.

Sin ti soy fuente seca.

Soy carcasa.

Soy espuma de

un arroyo sin peces.

Soy corriente que

no sigue hasta el océano.

¿Qué es un espejo en medio de un cuarto obscuro?

ad aeternum

Conoces a alguien, simpatizan, comienza el intercambio. Trocitos de verdades que se van colando entre la palabrería como brotes floridos que irrumpen en las ruinas de un antiquísimo anfiteatro. 

De repente te descubres en una comunión trascendente y sin mayor explicación que la afinidad de los espíritus. La ultra-comunicación a través de un pre-lenguaje. La selva ha reclamado el espacio que usurpaban las estructuras inertes. 

Cuando vivas esto, atesora el momento. No te aferres a él pues será en vano el intento. Sin embargo, procura disfrutar cada detalle, entrégate completo a la ecuación que entreteje las almas. Nunca se sabe...

En este mundo, a veces ni los "amores para siempre", ni las mejores amistades se perpetuán.

Polly

 Polly no necesita a nadie

hasta que necesita a alguien.

Es dueña del cariño que regala

y que suspende.

Y no le pidas que sea diferente.

Cualquier habitación a la que entra

se vuelve inmediatamente suya;

tan suya como sus pasos,

o sus miradas,

que son decididamente suyas.

Polly suele desaparecer tras bambalinas

y uno se imagina que se va por los tejados.

Que no se te ocurra ir a buscarla,

que ya pronto regresa indiferente.

Si tienes suerte te regala una sonrisa

pero cuidado con que te descubra observándola.

No dudará en hacerte saber que la molestas…

En felices ocasiones comparte conmigo algunos juegos

y hasta se recuesta en mi regazo.

Pero estos momentos son siempre fugaces.

Inmediatamente regresa a esa atmósfera

donde sólo ella respira y que no comparte

con nadie.

Pues sus pasos y hasta su sombra

son decididamente suyos.

Polly no necesita a nadie

hasta que necesita a alguien.

 

hay cien lugares 

que quiero mostrarte

mil canciones más 

que quiero componerte

un río ancestral 

que imita a la serpiente

dos ojos tuyos 

que ya no voltean a verme

y el río se muere en el océano

y el río no deja de morir en el océano

el sueño del francotirador

he tenido otra vez el sueño del francotirador

le confesé al oído

una sábana fría cubría su desnudez

a sus pies

el gato parecía prestar más atención que ella

a mis palabras

-vuelve a dormir-, masculló

pero era demasiado tarde

mi espíritu se había levantado de la cama

ya deambulaba por la casa

mi cuerpo lo siguió

fui por un Jack Daniels

los hielos crujieron

mientras lo iba armando todo

ajusté la mira y apunté el cañón

-regresa a la cama-

demasiado tarde

mi espíritu ya había apretado el gatillo

mi cuerpo lo siguió

a sus pies

el gato parecía prestar más atención

que ella

Y nunca he sido viento

yo lo sé todo del silencio
conozco la medida exacta
de mis miedos

paseo desnudo por los corredores
inconexos de la desesperación
del pensamiento

me aferro a atisvos ilusorios
de designios insidiosos
del deseo

y nunca he sido viento

y nunca he visto el despertar del cielo

Anquilosis cardia

Quiero que te quedes quieta
cuando todo canta
cuando todo calma

¿quién conoce la cuenta?
¿quién quiere creerla?
¿quién quiere contarla?

¿quién consciente quisiera
conciencia quimera
con ciencia quemarla?

¿quién con carencias cambia
celulas comparte
caníbal contagia?

Quieta,
canta, quiere, calma
que anquilosis causas
al “por qué” que quiere
inquietar canalla
al cardio que calla

Enmudeciendo

me gustaría decirte un poema al oido

y odiaría escuchar que no te gustó

quiero saber lo que se oculta tras tus ojos

echar un ojo a lo que esconde tu mirar




qué brillos del mirar y qué silencios

cuando el gusto se apodera del minuto

en que nuestros secretos se adivinan

a través de ojos que no callan

y bocas que se niegan a decir

lo que nos gustaría escuchar

No te sientes ahi
a esperar que caiga el cielo
sobre tú cabeza
y se parta la tierra para tragarte
y digerirte sin agruras

no quieras desvanecerte
o mimetizarte con el paisaje
multiplicarte infinitamente por cero
o iniciar un lento proceso de asimilación
contigo mismo

no me ofrezcas la palma abierta y vacía
antes un puño
antes arrojame la tierra al rostro
o sirveme una copa de veneno
y arañame los ojos

no te temo
le temo a no poder ya ni ser viento
a ser el eco del silencio
le temo a la mímesis
multiplicación por cero
a asimilarme contigo
y esperar que caiga el cielo

Una cosa más:
Si a la salida ven a un extraño merodeando por su auto,
no se asususten, puede ser el diablo buscando un aventón.

El diablo es buen compañero,
para no andar solo en una carretera del desierto.

El diablo viaja bien sosteniendote la bolsa de papel marrón,
echándote aguas por si viene la patrulla.

El diablo viaja mejor cuando hay música y bebidas frías.

El diablo busca las carreteras más largas y llenas de curvas,
y los parajes más solitarios junto al asfalto y bajo la luna.

El diablo quiere los vidrios abiertos y el estereo a todo volumen.

El diablo viaja mejor en el asiento trasero, con dos enamorados al frente.
Hace de tres compañía, una hermosa multitud.

El diablo conoce los mejores moteles en el camino...

Quizá

El viento hoy se cuela entre las sábanas,

Como entre mis nostalgias tu sonrisa.


A lo mejor mañana me recuerdes

y entonces quizá,

sólo un momento,

pensarás en estas cosas que te escribo.


Buscarás entre tus poros mis caricias

y entre tus labios mi saliva

y entre tus recuerdos una bendición.

pernoctan poemas
en profundos poros
de la pared del psique

prendidos de un pelo
o a penas prendidos
pretenden, imploran,
permanencia perenne

paridos en piedra
en piedra pirita
proyectan pendientes
de perla y de pira

y pierden el piso
y pasan pensando
que pueden pasarse
al polo prohibido
por puente partido
llegar al proscenio
para perpetuarse
en el puro aplauso

empero se pierden
en pensares plácidos
sin prisa y sin pena
peccata impalpable

pabilo encendido
por nada perecen

Las analogías son como los caballos, uno bueno te saca de problemas.

lento
como el paso
del tren
junto a tu
pueblo

como una
hoja
planeando
por el
viento

como tu trote
manso
cuesta
arriba

como la
temporada
de la
hormiga

y el tiempo de todo

y de nada

como una
mano muerta
sobre
un sobre

y una carta
entregada
no sé
en dónde

como un
destinatario
inesperado

como el
"salud"
de un
último
trago

Tengo miedo de perderte el miedo,
de descubrirte un día cotidiana,
y dejar de temblar cuando te miro.

Tengo miedo de aprender tus ritos,
la forma peculiar en que me invitas
a perder la cabeza en cada encuentro.

Tengo miedo de la muerte
de dejar de morirme sin tu aliento,
de dejar de perder contigo el tiempo
y volverme un hombre productivo.

Sin más afán que perder el miedo
me lanzo hacia ti, brazos abiertos,
y nadando en tu eternidad
se olvida el tiempo.

she's not a girl who misses much

Una llamada en la madrugada

-Hola
- Hola
- ¿Qué haces?
- Nada, viendo la tele
- Pensaba en tí, ¿sabes?
- Ajá...
- Pues así es.
- ¿Y?
- Nada, pues que te amo y quiero verte mañana...
- ...
- ¿Y bien?
- ¿Y bien qué?
- ¿Me amas tú?
- Sí, es decir, no lo sé... ¿Por qué se te ocurre preguntar esas cosas?
- No lo sé, de verdad no sé por qué se me ocurre preguntarlo...
- Bueno, tengo que colgar.
- Son las dos de la mañana...
- ¿Y?
- ¿Cómo es eso de que tienes que colgar?
- Pues así, precisamente. Son las dos de la mañana, tengo que colgar, es tarde.
- ¿Te vas a dormir?
- Si, precisamente.
- ¿Y lo que veías en la tele?
- Ya terminó.
- ¿Sí?
- Sí...
- Bueno, pero antes de que te vayas...
- ¡¿Qué?!
- Dime.
- ¿Qué quieres?
- Dime que me amas.

*click*
*pitido de la linea*

Nocturno en Turno

¿por qué no hablar de lo que duele?
como un amigo de la infancia que se ha ido
como la certidumbre del vacío al día siguiente
como la muerte que recorre lo que hacemos
como la vida que se escapa de la vida
que se escapa de la vida
que se escapa de la vida

¿por qué no sentarnos a la hoguera?
en torno a la luz primigenia
y escuchar las historias de la tierra
y empaparnos de la luz del firmamento
descubrirnos entre fósiles y ruidos
de la garganta de las brazas
y del tiempo


¿por qué no asomarnos de la sombra?
asombrados al umbral de lo sombrio
sin saber muy bien
sin querer saber
lo que se asoma al horizonte de la vista
lo que se acerca entre penumbras asechando
lo que espera tras el lienzo de las luces

¿por qué vivir en ocasiones solamente?
esperando nuestro turno con paciencia
ensayando nuestra tímida respuesta
a la pregunta que el ocaso nos plantea

fragmento de novela

Qué bonito es Puebla York cuando atardece. Se hunde el centro en su inmundicia con las pilas de basura amontonadas en la banqueta. De las ruinas de antiguas vecindades se despiden orgánicos gases de fermentación. En cafecitos y bares la gente observa el tiempo con la calma de una ciudad que nunca es demasiado fría ni demasiado caliente. Las cosas en Puebla son así, la pena es la carencia de gloria, la vanagloria poblana es que aquí no hay grandes penas. Cuando las cosas grandes pasan los poblanos las sobrellevan como una pesadilla que olvidarán cuando despierten.

Imagino a la Puebla de antaño y no puedo ver más que las mismas caras ociosas, aburridas mirando desde los balcones, paseando entre los árboles del zócalo, rezando en la capilla del Rosario.

En Puebla se reza, se va a misa los domingos, luego se mira el futbol en el televisor con un paquete de cervezas. Los lunes se amanece crudo, cansado y desganado; se arrastra uno hasta la parada de la ruta, se arrastra uno hasta el asiento, los tubos de metal huelen a óxido y a la sal de un millón de manos; se arrastra uno cansado hasta la oficina, hasta la tienda, hasta el puesto, hasta la esquina, para hacer lo que sea que los poblanos hacemos y así vemos pasar el tiempo, así se va otra semana. Viernes en la noche es de antros, de pelódromos, de motelazos y Oso Negro. Los viernes se termina el mundo, el poblano escapa a escenarios de fantasía, lugares oníricos que están por siempre desterrados de esos otros días, de esas misas del domingo, de la oficina y de los martes. Desesperada surge la cara oculta de la noche y con una euforia que no es más que el tedio reprimido, revientan las gargantas en los bares y se rasgan vestidos baratos en los parques; y se coge a una puta como se quisiera coger a una virgencita, haciéndole lo que se le quiere hacer a la esposa; se queman los cartuchos, se gastan los cabos y al llegar el sábado no pasó nada. Sin rastros se disuelve la pólvora entre la leche cortada del café matutino mientras se leen los periódicos y la radio escupe su conocida monserga.

I want to die on a night like this
your smiling lips so close to me
with the poison of your kisses
still sizzling in my veins


I want to have just one more look
at the fiery charcoal in your eyes
your nails pealing off my skin
in all the ways that has seen the cat


I want to feel your love like blades
split my soul in two
your hatred that will feed my ghost
condemned to follow you


and if I shall die on a night like this
and if I shall have my way
I promise, love, I will not cease
and you will not forget

Magnetic Poetry

When they said "repent",
I wonder what they meant


Hermano, el futuro es asesino
no hay nada a qué volver
tuvimos todo el tiempo

una gata
debora a las crías
que nacieron enfermas
no hay en el mundo mayor compasión

quién puede quejarse
bajo advertencia no hay engaño

alguien gritó lobo
el lobo supo que debía huir

y nosotros soñando mientras se consume todo
y pronto nos ahogamos en nuestra propia mierda
pero sonreimos pues viene empacada muy bonito
con cajita de colores y cupones de descuento

han raptado a tu hermanita, la sacaron de su cuna
tú tranquilo y sigue viendo las noticias

hay pocas cosas en la vida
que ameriten levantarse
y apagar el televisor

siempre temimos a ellos
a aquellos
a los que no eramos nosotros
y miramos por mirillas de las puertas
en busca del barbón con el turbante
del negro y su pandilla
el judío comunista y el homosexual

paranóicos alzando las persianas
prendiendo los lamparas en la noche
con una pistola por los pasillos
encomendándos
amén

y no fueron ellos
y sí fuimos todos

alguien gritó lobo
cuando volteamos era muy tarde

madre ha regresado por nosotros
su mirada es compasiva

hay veces que bulle el tango bajo la piel
de vez en cuando un huapango
hoy siento el blues

he estado leyendo a bukowski
y quiero ver perros en mis poemas
escuchar prostitutas que me dicen al oído
mi amor

sin embargo me mareo a la tercera copa
y mis poemas se terminan sólos sin haber empezado

un amigo dice que la poesía apesta
sé que los perros huyen
y
las letras son perros
y usted lector
también

Noche negra

Limpias con tus vientos
mis lagrimas claras.
Noche de mi vida,
noche tan callada.

Tómame en tus brazos,
aquí ya no hay nada.

Llévame flotando
en oscuras aguas.
Quiero de una vez
apagar la flama.

Sobre el tibio mar
mira la montaña.
En el fondo yo
ya puse mi alma.

Llévame llorando,
Llévame a enterrarla

Noche, noche negra...

Veamos cuantas veces se puede morir en una noche sin morir en una noche

Probemos que podemos probar los placeres
que los dioses envidiosos no nos enviaron
que tuvimos que robarlos
que tuvimos que rodarnos
para apagar las llamas y seguir
o dando tumbos o tumbándonos
como en las tumbas
donde no se descansa
donde se danza
guerrero con una lanza
lazando gritos y dando vueltas
al rededor de tu cintura
sin tu razón
sin tu cordura
sin saber sin querer saber
sin querer querer
queriendo sin querer
qué rienda suelta
y qué soltura
de tu cintura
de mi locura
de mil locuras
de mí lo curas
de mí…

Me muero por ver un fantasma, dije una vez. Hoy ya no quiero verlos y reviento el espejo.

Memoria

Hemos olvidado el cemento seco
del lugar en que nos vimos
por primera vez.
También las horas que pasamos
mirándonos los ojos,
la boca, las pestañas,
la piel, la mente,
el dobladillo del alma.

No puedo recordar tu perfume,
o el color de tus pantaletas
aquel primer día
que jugamos a escondernos
entre las sombras de los huecos de la carne.

¿Cómo fue que se escapó la incertidumbre?
¿La deliciosa duda que anticipa la caricia?
Cómo sea hoy quiero recordarte,
o recordar que aún no te he olvidado.

Le Sef - Just like Tom thumb's blues

Y resulta que se cerró el sitio... ya volveré a subir esta rolita.

Broka

¡Ahi les va, haganse a un lado!

Llegó Broka partiendo craneos.

Número -3

entonces roba tu voz y te deja aullando a la luna...

eso de ser ingenuo, de creer en las palabras...
y más que en ellas en los ojos...

eso de estar intranquilo y salir en busca de vino...
de los tropos de la esencia...
de los puntos de fuga en el ether de una conversación
hacia la zona más incierta de la revelación…

eso de seguir con la mirada a los insectos en las paredes...
de acariciar los gatos en los puentes peatonales, las banquetas y baldíos...
y mirar a las palomillas rodear la flama....

eso de escuchar a Dylan como quien oye el ruido del monitor cardiaco
esperando, casi deseando, la próxima arritmia

*preparen desfibrilador*

de regresar derrotado al nueva york interno
mirando palomillas inflamadas fugarse hacia el absurdo
conversando con el vino,
deseando ser el gato
en medio del ruido
el gato
en el pavimento
el gato
despanzurrado, abierto, inerte, inamovible
el gato
como un tropo de lo vacuo

miro el cielo rojo en tus ojos negros
el camino se ha quedado en tus zapatos

te tomo de la mano
y la tierra
reconoce la tierra
reconoce el sol que la ha tostado
y con el grano de ladrillo
el molino
y el hervor del agua
nuestra historia
se disuelve

una taza de café antes de irme...

El preso y el velador (De cómo la curiosidad suele comprometer al imprudente en los momentos delicados).

Encontrábame encaramado en la cima del muro de la antiquísima prisión, a punto de cruzar hacia la escapatoria, cuando una duda asalto mi mente. Preguntele entonces al velador nocturno, mi cómplice, si entre tanta desgracia acaecida en este lúgubre sitio, no permanecía algún vestigio; quizá alguna aparición o espíritu aún incapaz de abandonar estas celdas y patios. Mirome como quien duda si revelar o no algún secreto, en sus labios esbosose una sonrisa y sin más respondió: “Desde luego que los hay. En seguida te muestro uno”. Se acercó y con cuidado removió una de las piedras en la ancestral pared a la que yo me aferraba. Eran veinte metros hasta el suelo.

Prisión/Morada

Pobremente amueblada, de tres pisos y cien escaleras que más o menos conectan los niveles. El liquen y el salitre han ocupado la mayoría de las habitaciones. En los rincones se extienden enredaderas llenas de flores misteriosas que no recuerdo haber visto antes. El sótano, eternamente inundado, es fuente interminable de ruidos. Un manantial cansado de arrastrar minerales que fluye, a penas, hacia la saturnina tarde. Si permaneces quieto verás que de repente se descuelga alguna sombra; jugando a las escondidas entre los cientos de habitaciones, algunas desde siempre abandonadas, y va reacomodando las fotografías y los discos, va desordenando los estantes de libros y llevando las bolsas de víveres detrás del lavadero y las facturas urgentes de pago hacia el cofre de lo postergable. El abandono ha condenado a sus espíritus a repetir narraciones que no se resuelven y tararear las mismas tres canciones. Siempre nerviosos huyen tan pronto un faro de automóvil llega a iluminar la ventana de la calle. Hay madrugadas alegres con olor a caña recién cortada o a humo de fogata y hojarasca. También silencios que levantan vapores de vainilla y roble blanco. A veces se ilumina todo y vibran las ventanas como si quisieran reventarse, se llena de música de feria que surge desde todas las paredes y esto parece una burbuja jugando a la difracción. El blues enfría las noches del verano y el whiskey entibia los inviernos. El otoño pasa como un fénix dejando la sala llena de cenizas de canela. Este sitio no conoce primaveras, sabe de musgos frescos y la rugosa piedra caliza.

Cuidado, puede parecer entretenido, agradable e incluso acogedor. Mantente lejos. Tan pronto te ha tragado este lugar, te llevará de un lado a otro, mareando, distrayendo hasta que repitas las mismas tres canciones y te dediques a narrar historias que nunca se resuelven.

PD: Si alguien pudiera ayudarme, deseo desesperadamente salir de aquí.



----- Respuesta a la doble invitación que recibí (por parte de Gina y de Yussel) para responder a la pregunta "¿Cómo sería tu mente si fuera una morada?". Temo que no tengo a nadie más que invitar a este juego. Sin embargo reitero la convocatoria al tipo y al señor Garay. -----

Miénteme

He perdido la confianza y esto es importante. Verás, para que las mentiras funcionen hay que tener confianza. Si comienzas a cuestionarte, si le permites un segundo de respiración al censor, ya valiste verga. No se trata de ser infalible: Cualquier cosa que te inventes tendrá una pizca de verdad y podrá ser interesante y no faltará quien diga que es lo mejor en esta vida desde que inventaron la triple destilación y las barricas de roble.

Casi toda la vida he mentido sin problema. A lo mejor cuando era muy joven me costaba trabajo. Está la educación católica y esas frasecillas de las madres -puedo perdonarte todo menos que me mientas…- -si no me dices la verdad ya no podré confiar en ti- Se trata de hacerte sentir mal (típicamente cristiano) por hacer algo que todo el mundo hace.

En la televisión (mentiras, mentiras, mentiras) salió un reportaje sobre los chicos más populares en las escuelas públicas estadounidenses. Hicieron un gran estudio para descubrir que la habilidad principal que se requiere para agradarle a la gente es mentir. Nuestra sociedad premia al adulador, castiga al que no supo echarle la culpa a otro y desprecia a quien muestra lo desagradables que son las cosas.

Sin embargo, considero que hay de mentiras a mentiras. Está San Nicolás con sus renos y también están el orden y el progreso. Está el te amaré por siempre y está el tus poemas son hermosos. Ni hablar del paraíso, la vida eterna y el mismo sabor con menos calorías.

Si vas a escribir, aprende a mentirte. No estoy perdiendo el tiempo, no me importa lo que diga la gente, escribo para mí, esto es original, se trata de arte, no puedo hacer otra cosa que escribir…

grunge

tú mandas
aferrate al timón

tú ganas
el pedal al fondo

la caida y la chatarra
es todo para tí

todo eso para tí
todo eso para tí
todo eso para mí
nada nada para tí

no dejes nada
menos una nota

no pierdes nada
caida libre

no temas nada
golpe avisa

todo eso para tí
todo eso para tí
todo eso para mí
nada, nada para tí

A veces ni Charlie Parker te alegra el día,

y leer poesía cansa el cerebro.

La creatividad no alcanza para

escapar.

Por lo menos existe la desmemoria,

los sueños, el botón de "reset".

A lo mejor mañana esto tiene más sentido,

o se me olvida otra vez que busco algo.

Qué útil sería saber meditación trascendental,

o tener los huevos para golpearme la cabeza

hasta quedar estúpido.

Una jeringa de morfina

o un revolver cargado.

la santidad es la locura

la voluntad

de vivir atrapado en el vórtice

mirando intermitentemente al otro lado

a veces soy santo

entre las sienes revientan las granadas

metrallea en las arterias

gas mostaza que ahoga

el pulmón de mis pensamientos

la vida me distrae constantemente

-unos ojos verdes mirando desde atrás de la pantalla

el quedo rasguñeo en la puerta

el sonido del blanco herido por la pluma-

bastan para desechar cualquier revelación

teorías hay bastantes

-son las hormonas

las glandulas

una instintiva reacción del lagrimal-

una camisa de algodón
y unas botas de piel negras
mi sombrero de fieltro
el ventilador frente a mi cara
esparciendo el tufo de burbon desde mi boca
congelando mi sudor en la camisa con manchas de desodorante y el café que derramé por la mañana

la imagino saliendo desde los rayos catódicos de un televisor de bulbos

tarareo con mi voz marchita
una voz que duele en la garganta
y los oidos
la canción que nunca me atreví a cantarle
la voz que duele arrastra una flema
mis ojos enrojecen

el ventilador
la radiación infrarroja del televisor de bulbos

lo que un hombre necesita para sentirse bien

lanzados a este mundo
armados con tus miedos
y prejuicios
vestidos con tu túnica
de vergüenza
preparados solo
para la extinción

enfrentamos la vida

hermosa
magnífica
y tremenda

sucumbimos

nos hacemos santos
o dementes
nos volvemos asesinos

o cesamos

sombras
simples indicios de deseo
destinos irresueltos
fe mancillada

yo debí escribir esta canción
con un burbon en un vaso
tras cuarenta y ocho horas de insomnio
con la ceniza de un cigarro
que yo no fumé

yo quise escribir esta canción
de la avenida virginia
en un lp del setenta y tres
tres minutos con diez segundos
treinta y cinco revoluciones
cuarto para las dos

que no te digan, que no te cuenten

Dicen que la distancia es el olvido...
Dicen por ahi que Dios hizo a la mujer...
Dicen que yo no te conozco, que yo debo estar loco...
Dicen que por las noches nomás se le iba en puro llorar...

abuelito, dime tú...
di que el cielo tiene granos...
di por qué, dime abuelita...
no, no me digas que no...

¿Bueno, y qué pinche necesidad de tanto parloteo?

el tercer camino

hay quienes viven
dosificando la muerte a diario
para sentirla más chiquita

inventando sustos
nombrando rutas
allá voy
hacia allá voy
es mi camino
es mi manera
es como se tiene que hacer

hay quienes eligen morir
cambian la vida
por algo que tampoco vale nada

fuego y mar
la sangre
plomo en el parietal
gas en la cocina
limados
hechos humo

y yo
sin decidir

El almuerzo desnudo

Recién llegado del lejano oriente:

Numero 8

Mejore su vida sexual, recupere su salud, sientase diez años más joven y vease a la par.

El abuso de este producto es nocivo para la salud.

preludio

el silencio de las mentes es hermoso

desnudo a un cuarto en llamas
silvando la metralla de un futuro
las cadenas salitrosas
nos recuerdan la memoria
de un instante condenado a ser instante

parece que el umbral es tenue
sospecho la intención indómita
sin embargo en el vacio no hay paciencia
sin embargo en mi memoria no hay apuro.

estas letras que vez

No poder encontrar la voz alguna
que requiere brotar de mi garganta
y no escuchar el pulso solitario
que dicta la velocidad del viento,
la intensidad de la inercia,
la viscocidad de la bilis,
la fluidéz de la frucción.

No pedir tregua al vacio,
llenarlo con lo que sobra,
con las sombras, ¿qué más da?
Chapoteando en una fosa imaginaria,
una fauce destructora siempre abierta,
hoyo colector, una letrina
donde depositar mi diaria mierda

poco importa

En una fila interminable espero mi ejecución.
Los gusanos se congregan en torno a la mesa del carnicero.
Ellos esperan, nosotros también.
Ante todo, esperamos esos quince minutos frente al gran público.
Para pintar sus caras de vergüenza y terror
o llenar sus bocas con la risa.

Poco importa lo que sucede después.

A veces basta un momento

y sobran todas las palabras

salvo la exacta frase.

Restless
as the sea shall always be
restless
so we share it with the sea
restless
for we come from the same place

swing

- A Nat King Cole


Let's fall in love
while the night
falls on our lap

Let's not forget
that tomorrow
is but a trap

We shall go dancing
till the sun
climbs up the hills

let's fall in love
and not forget
that lovin' kills

I like your dress
the way it feels
against my arm

I like your hips
the way they move
boy, what a charm!

So shut your eyes
who cares if jazz
won't pay the bills

let's fall in love
and not forget
that lovin' kills

El último campeón

Mi venerable tatarabuelo… Un auténtico caballero; aficionado a las violetas, coleccionista de parábolas; poseedor de una inquietante contradicción: ser un héroe en su mundo y un lúgubre soldado de la malicia en este otro. Pobre protector del bienestar, que lo dejó todo por su amada… Poco a poco se le vio enflaquecer; poco a poco, parecerse más a un cadáver.

Antes de madrugar, cuando se encienden las luces de la sastrería, los lunáticos destellos se evaporan y casi extintas las ceras en sus vasos iluminan apenas a la virgen; a veces suelto un par de lágrimas por el último campeón de la belleza.

Medianamente es culpa mía,
hoy ha muerto alguién.
Yo pensando en el teléfono,
la verificación del coche,
la tesis, siempre la tesis...
¿y con qué tiempo para rescatar?
Los muertos no reclaman
nuestro abandono
las bombas de racimo
solo esparcen nuestra culpa

puedes verlo todo en cnn
después del partido de las chivas

de primates

El gorila de la montaña se pasea entre el tupido follaje. Inventa una manera nueva de comer hormigas con palillos chinos y de jugar al ajedrez con cocos vacíos. La despistada investigadora pretende comprender por qué lo hace.
Un día, él, después de estudiar a fondo el lenguaje humano, pretendió relatarle su vida e historia. Dibujó con cuidado sobre la tierra húmeda las líneas precisas de un árbol genealógico; escribió los nombres de todos sus antepasados de los últimos cien años. Ella, maravillada, anotó en su libreta: "En verdad me ha acogido, me sorprende que me haya invitado a jugar a escarbar la tierra."

origen

Basta ver el espacio vacío para saber que hace falta hacer algo, por la simple necedad de destruir la perfección.